人·家
没有家的人是不完整的。那么，家，是什么慨念？
在我住的地方，打我到这里以来，就一直有那么一个人。他跟别人不一样。每天他总是衣衫褴褛地经过，披着一头肮脏的长发，就好像头上顶着一团凌乱的稻草一样。厚厚的，长长的，没有一丝光泽的，甚至看上去让人恶心的，大概他披了好几年了。我从不敢看这个人的脸，用我的脸庞，不是因为鄙夷，而是害怕。无论是打扮装束，还是言谈举止，用我的话来说，他不是一个正常人。正常的人应该像那些白领一样。每天，经过一番精心打扮，才踏着十厘米的高跟鞋，意气风发地出门，高傲得如一只可望不可即的天鹅，在傍晚时分，面不改色地回家。在这座城里打拼。永不败。而他，潦倒的`人生，是不会有人接纳的，更不会说有一个家。
我和那个流浪汉没有过任何正面交集，只是偶尔的一次我目睹了他。那天傍晚，街道上寒意很浓。冬天的气息侵袭着每一棵羸弱的树，树叶摇曳，纷纷零落。瑟瑟的寒风把榕树原本蜷缩着，被树叶包裹得紧紧的身体掀开，树呆呆地裸露着。灯也像被冻结，发出的灯光寒意十足。南方这样的冬天，我连抬眉都不愿，更别说把头从脖子里伸出来。快到家了，我归心似箭，脚步愈加快速。我只有一个念头：快些到家。“哎呀，是谁呀！”离门口只有二十步的对面竟有人挨着路灯睡。我踮起脚，轻声经过，瞟了一眼。我要失望了，是那个流浪汉。我闭眼躲开。
踏进家门以后，我吸允着热乎乎的猪骨汤，看着一家人喝汤时，汤里冒出的一缕缕白烟，心里倍感暖意。然而，白烟里浮现了那个流浪汉的身影。我是不是太没同情心了？这么冷的天，这么黑的夜晚，这么可怜的他，他都没有家。我以前愚蠢的想法仿佛与我饱读诗书的知识背道而驰。我放下了汤匙。
晚上在被窝里暖了一夜。早上，我又站在家门口，妈妈递来了书包。榕树下的人走了。我注视着眼前。水泥地板上好像还有他的脚印，还有他睡觉的影子，还有冷风无情削着他脸庞的一幕。
其实他不是没有家。能来到这世上，有父母，有孩子，就有家。几十平方米的房只是家的模型，人才是核心。可他只有一个人，没有亲人在旁边，怎么叫家？其实不然，不要用我们的无知发言了。别说他没有家。只是他的家发生了改变罢了，我们不了解就别说。别说他没有家，更不要因为他没有所谓的家而去歧视他，给他施舍。
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