一
我的眼前一条河。我并不能确定它是否真的存在。
我也不确定我所说的时间是否存在。
时间什么都不是。时间不存在。
海德格尔这样说着。
于是，我的话语一开始就似乎是可笑的。没有什么是我所确定的。
可是，我还是在说，不由自主。
张开手掌，我的指尖搜寻到微凉。指尖似乎是个暧昧轻佻的字汇，从齿到舌，一种圆润潮湿的气息，在滚动里逐渐靠近我。通过指尖传递的信息，我看见那条河，从我身边流过，清清楚楚。每一丝波光，在阳光下灿烂着。它在我的耳旁轻轻缓地爬行。
不知从哪里来，又不知道要往哪里去。它似乎是无穷无尽的。
凭栏回首，我意识到时间。我的胳膊上清晰的刻印着戈壁风沙鞭打的累累伤痛，一道道心痕在油灯下叨唠着我艰难的孤旅之程，我淌过人生的河道，住在低矮的茅草屋，狭小的窗棂遮挡不住尘沙的凶悍，我想逃出这座旷野的草屋，那坚固的门槛冷漠的阻断了我逃离的念头，我想划一叶小舟与天地、星月、风雨结伴而行，红尘的魔咒却紧紧围困着我，我的身影在红尘的追击下碎裂成万千瓣，我的语言与茅草一样苍黄迷茫，只有屋檐上残白的雪阳还在做着一个风花雪月的梦，我躺在起起浮浮的河床上静听天堂的音乐，我的心空又是黄沙迷漫将我瘦骨的身体覆盖，惟有我坚韧的藤蔓还在抒写我歪歪斜斜的文字，只是，俯下身去，两手空空。什么也抓不住。
存在本身就是一个问题。海德格尔又在说，时间有。
只是，我们无法触摸，也无法目及。甚至无力抓住，哪怕是一点点的尾巴。
能抓住的只是我们手中的水纹，我们可以感觉它起伏的动荡，就像时间安于掌上，缓缓开放。
请忘记一切令我们困惑的推论。
请守护我们掌心的花朵。
它是破碎的，盛开的，多层的，片刻的，转瞬即逝的。
让我们继续。
二
在时间的花朵里，我们置身其中。
我们离不开时间，时间也离不开我们。时间对我们如影随形，不离不弃。
是我们证明了时间，还是时间造就了我们？
看着时间在我们身边盛开、衰败、衰败、盛开，来来去去，有一种不能算循环也不能算是轮回的盛衰交替。
这似乎是属于诗的，而且应该是诗的。
没人会拒绝听这样的歌，而且也没人不会唱。每个人的时间花朵都是用心熬制的，每一滴眼泪，每一个笑容，都拿来喂养花朵。
花慢慢长大，慢慢开放，定格在那一瞬间。
于是，我们微笑，然后，流泪。看着它和我们一起衰老。
是谁在耳边唱着不老的歌，是我们自己吗？遥远而模糊，有一种轻轻睡去的清明。
我们不知道，什么叫语言，什么才算是诗，或者，用语言来解释语言是怎样的无能为力和无可奈何。我们只学会了弹唱忧伤的歌曲，用爬在脊梁上的诗词作符，在大风呼啸的山口不曾走失，在生活的田野上播种一棵种子，在心底的'春风吹动河谷，使这棵生活的种子在心灵萌芽，用诚挚与纯真做雨露，梦想融化这棵种子。
我们歌唱，微笑，流泪。可是，不知在何时种子被寒彻的坚冰封冻，生活就在一方的天空下，走着黑暗的夜路，低头与仰卧之间，黑色的飞鸟可以看见时间盛开在我们破碎的掌纹里。
三
我们看见花的盛开，听见歌声的轻叹。我们无力拒绝。
只是，所有的一切不过是现在。过去已经不再，将来还是未知，模糊的昨天与明天，黄昏和黎明都是一样。
我们可以拥抱的，可以对着它微笑流泪的，只有现在而已。当前的现在。
嘴角的笑纹，濡湿的弧形，只有这些才让我们感觉真实。现在，当前的现在，让我们安心。我们无惧于话语，我们可以目及，我们可以触摸。
过去，将来，模糊而不定。
消逝的，失去的，不再的。
有人在说，见无所见，见处亦无。无为有见者。有人在拈花微笑，道在何处，只在目前。
有，还是无，又有什么关系？我们看见，生在死的树上蔓延。我们看见，死在生的树上蔓延。谁能知道，这是真实还是虚无。
谁能知道，又何须明白。我们在快乐我们所快乐的。我们在痛苦我们所痛苦的。我们拥抱一切可以拥抱的。
我们看见河，感觉花开，听见花开的歌声。
我们站在时间断纹的面前，试着描述一丝语言。
微笑与流泪，谁主谁次，谁先谁后，谁母谁子，有形或无形、有声或无声的，我们终是立于时间的掌心。
我是谁，他是谁，你又是谁。，大或小，长或短，有或无。
时间的无极亦无来无去，是为如来。如来者，洞穿过去、现在、未来之真实现象也。
只要我们还拥有着微笑，流泪。
于是，其他的一切都不再重要。
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