下雪了。就像老鲁笔下曾出现的大雪。雪花出奇得大，纷扬如落花一般，却再没有人像他一样虔诚地拾起那些花瓣，放在薄薄的纸张中，留下永恒的精致。他用刀将自己所能留下的深刻在历史的额头，再多场大雪也无法掩盖，如果冰雪像历史一样坚固，堆砌起的是敬仰，还是空城? 如果历史似冰雪一样消融，留下的是雾气，还是明媚?
氤氲的水汽在半空中幻化成他的样子。乱蓬蓬的头发，每一根都倔强地挺立着。一双小眼睛，不动声色地闪烁着“犀利”二字。他总穿立领的衣服，留古板的胡子，再加上一身呛人的烟味，好一个“历史人物”。时下正流行将作者的照片印在书中，他这副样子上了自己的集子，其魅力自然比不上那些“××宝贝”“××小子”，但总是我最捧场的一个。
打开现代中学生的书桌，更多的还是青春网络文学。将是成年人了仍一脸清纯，分不清嘴边是绒毛还是胡须，便在公众的墙上涂鸦着戏谑， 仇恨。他们也在建筑着一个新民族——“矫情民族”、“痞子民族”。怎么很少有人谈老鲁的书? 有人告诉我，读他，需要勇气。
是需要勇气。从前，我对老鲁总是发怵的，因他简单中的奥义。现在，我为他笔下人物坎坷的命运叹息，我因他幽默的笔调动容，我为他运用自如的反语、讽刺、双关而感叹不已。他成了我的挚交，我对他除了敬佩就是崇拜。
其实面对他需要勇气的是被他在言语上进行精神审判的人。
老鲁真是一位天生的演讲家。他的笔是他的.麦克风，他的文字是他的声音。他站在凌晨 5 点，唤醒昏睡已久的人们，击碎另一类人奢靡荒诞的美梦，让他们在他的声音中噩梦连连。黎明也终将在他的召唤中到来。
他虽很幽默，却有别于无聊的调侃，像一把深入历史的剑，痛击敌人。只需几滴墨水，威力便盖过真枪实弹，令对方气得发抖。也有人不生气，捧着他的话还以为他夸自个儿，倒是明眼人背过身笑呢。
能让他看得上的少，所以他不说话的时候也少。他总是毫不留情地，用笔毙了一个又一个，从不理会什么名家、官家、问题、主义。毕竟谁也不好惹，那些文人墨客们常常群起而攻之。翻开报纸，张张是金属笔尖拼杀的声响，张张都是唾沫星子横飞留下的伤痕。但张张都是老鲁孤军奋战，毫不退却的身影。这情形一直持续到他死。
老鲁死了，他的文章被人一再地研究，挖掘出了革命精神，忧国忧民高度的艺术性、思想性。人们开始对他进行无休止的评论：说他是那个时代的异类，说他根本是块臭牛皮，说他的文章不合语法、错别字满篇……而我只是捧着他的书，不住地感叹、敬佩。我不能完全读懂老鲁，而那些评论他的人呢，又读懂了几分?
我总想问老鲁：一辈子得罪了那么多人，你就不曾怕过吗?
他定会一昂头，倔强地说：鲁迅连鬼都踢，还怕过什么人吗?
他所留下的，是点燃的精神火焰，再大的雪，也不会熄灭，便再也不会感到寒冷了。
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